Envidia

Te crees muy mala, con tus uñas pintadas de rojo y tu atuendo de secretaria sexy. Absurdo disfraz de femme fatale, negro y blanco, a mis ojos eres transparente. El cigarro entre los dedos no es más que un símbolo estereotipado de tiempo convertido en ceniza. No me gustas. Le dices a todos que pasas de los hombres, mientras les enseñas un escote diseñado para atraerlos como moscas. Tu hipocresía me repele, y sin embargo aquí estoy, escuchando tus anécdotas repetitivas de encuentros casuales y polvos en habitaciones de hoteles de lujo. Me pregunto qué argumentos utilizas para no creerte una prostituta de lujo. Toda carne y nada de ética, todo el mundo te ríe las gracias mientras en su cabeza te imaginan desnuda y gritando obscenidades.

Hacía siglos que no te veía, pero te he pensado muchas veces. Eras otra persona, en mi cabeza. Estabas vestida y murmurabas en vez de gritar, para empezar. Yo te creía sutil, inteligente, indiferente al mundo y su viaje a la ignominia. Ahora veo que en realidad eras un espía de ese mundo decadente, infiltrada entre nosotros, gente sin pretensiones ni mala baba, un poco insulsos tal vez, pero orgullosos de jamás haber hecho daño a nadie de forma voluntaria. Cumpliste tu objetivo de destrozarnos, pero de forma tan sutil que ni me di cuenta del veneno que eras hasta que me sentí morir.

Tus manos se mueven como pájaros volando, diría algún estúpido al verte gesticular. A mi me recuerdan más a garras. Mientras bebo, me las imagino cubiertas de lujuria, se pega a su piel cuando acaricias la cara de éste, posas la mano en el pecho de aquel, agarras la muñeca de otro. Ellos no lo saben, pero les estás cubriendo de deseo pueril, de obsesión enfermiza por poseerte, de creerse enamorados mientras les chupas la vida, femme fatale de pacotilla, odio en mi mirada, sangre en la palma de mis manos.