Borrones

Como una niña enrrabietada le arrancaste el papel de tu vida de las manos, y en vez de escribir con lápiz para poder borrar tus errores agarraste en tu puño menudo un boli rojo mientras mirabas desafiante al mundo entero. Esta es mi vida, en ella sólo escribo yo, en ella sólo escribo con este boli de mierda que no escribe muy bien y todo termina por leerse borroso, pero es mi boli, podeis iros todos a freir espárragos.

El boli de mierda se destinta mientras escribes palabras estiradas, odias a la gente glandilocuente y te ríes de los egocéntricos y aquí estás, censurando con tu boli rojo palabras sencillas como cerca o tú, o incluso yo, para en su lugar escribir inoportuno, grandilocuente, egocéntrico. Tus manos parecen llenas de sangre pero en realidad es la puta tinta, cóge un boli nuevo, pídele a tu madre que te lave las manos, deja de garabatear mierda y pregúntale a alguien cómo puedes aprender a escribir.

Como sigas así, acabarás mal: de tu vida sólo quedara un papel mojado lleno de manchurrones rojos que no pudiste hacer desaparecer, y ya será demasiado tarde, no quedarán lápices ni borradores. Ni tú, ni yo.